Ha sido un día LARGO. Del trabajo, corriendo a clase de danza y cuando llego a casa y, literalmente, me arrojo en el sofá dispuesta a buscar en la tv un poco de entretenimiento superficial, PUM! la Gala de la Primera. Hoy traigo mucha mala leche y mucha acidez contenida y me iba a despachar a gusto, pero Mr. Lime se me ha adelantado, y con tanto acierto que no tengo nada que añadir al respecto. Bueno, si: POR DIOS, APRENDED A HACER PLAYBACKS ANTES DE ACTUAR. Gracias.

Y ahora, al lío. Hace unos meses, en el transcurso de una fiesta, tuve una conversación bastante surrealista. Mi interlocutor prácticamente se me presentó diciendo que era una especie de Michael Landon en "Autopista hacia el cielo", pero que tenía las alas en el taller porque no le habían pasado la ITV. Yo, que disfruto llevando conversaciones de besugos y alargándolas ad infinitum, le contesté que venía "de abajo" para hacer un estudio de mercado sobre la viabilidad de poner una sucursal en la sierra norte madrileña, y que había elegido "disfrazarme" de abogada porque era con lo que más identificada me sentía XD. El diálogo se alargó durante horas, y bien podría haber servido para un episodio de los Monty Python, pero hoy nos vamos a quedar con este trocito. ¿Y por qué? Pues porque hoy Madrid realmente parecía una sucursal del averno. ¡Madre de Dios, qué calor! Anda que si llego yo a saber que la conversación iba a ser premonitoria, en lugar de hablar de ángeles y demonios habría desviado la conversación hacia, por ejemplo, cantidades indecentes de dinero. Lástima que descubra que soy Casandra con meses de retraso...

Ahora mismo, a las 23:51 de la noche por mi reloj, estoy tentada a salir al jardín y hacer un remake del Mago de Oz, concretamente de la escena en que vencen a la bruja y ella grita: "me derritooooooo, me derritooooooooooooo..." mientras, obviamente, se derrite. TODAS las ventanas de mi casa están abiertas, pero no corre una pizca de aire. He encendido el ventilador de mi habitación aunque creo que ha sido más bien en plan apoyo psicológico que por el resultado real. Si encima me paro y pienso que el verano no ha llegado oficialmente todavía, uffff. No sé si cortarme las venas o dejármelas largas. Creo que voy a empezar a dedicarme a la sugestión, imaginando que estoy en el Polo, con las focas, los pingüinos y los esquimales y así hago tiempo hasta el sábado, que abren mi piscina. Olee!!! Se acabó el morir de deshidratación. A ver si este año consigo que me salgan branquias y aletas.

Por cierto, siguiendo la estela de Julio, si él me lo permite, yo también tengo hoy una duda existencial para plantearos: ¿cómo es posible que sea TAN TORPE como para tropezarme en llano y con calzado plano o incluso descalza pero si me planto unos tacones de 8'5 cm voy por la vida como si hubiera nacido con ellos? Quien me entienda que me compre.

"Estimada Caroline,

Tu ingenio e imaginación hoy te abandonarán..."

Así empezaba mi horóscopo para hoy (bueno, ayer martes), y debo decir que por una vez HAN ACERTADO DE LLENO. Y si no, que se lo pregunten al recurso del que sólo he podido hacer el encabezamiento (y es una plantilla), o al montón de folios arrugados que han acabado en la papelera cuando he intentado escribir un borrador de post en un momento de desesperación laboral. "Lo que no puede ser no puede ser, y además es imposible", que decía no sé quién.

Encima, al llegar a casa me he puesto a ver "El pianista" (como decía uno que sí sé quién es, a veces me gusta estar masoquistamente triste ;) ) y claro, llevo un rato con unas lágrimas que ni los melones de Villaconejos (que este año igual están más esmirriados por la sequía). En este plan, a ver quién es la wapa que se pone a comentar que ha conocido a John Franklin, hijo de Washington, heredero de Isildur (ups, creo que me he equivocado de árbol genealógico) con toda la mala leche necesaria. Pues no se puede, no señor.

Voy a ver si hago cura de sueño y repongo fuerzas e inspiración, no sin antes agradeceros el haber pasado la barrera de las 1000 visitas. ¡¡GRACIAS!! Y como siempre que escribo a estas horas, que paséis un buen día.

Me habría encantado poder haceros una descripción de mi encuentro esta mañana con un cruce entre Elvira y la bruja Avería (que Elvira y la bruja me perdonen) y del miedo que he pasado, pero es de esas pocas ocasiones en la vida en las que me faltan las palabras (y la procuradora me ha quitado de la cabeza la idea de postear un "robado", y con razón).

En lugar de eso, os voy a contar algo que tiene que ver con el título del post. Iba yo en el metro (que dicen que vuela, pero yo aún no lo he visto) y he coincidido en el vagón con un par de mormones. Ambos de corbata, impecables, con sus plaquitas de Elder *****. Lo primero que me ha llamado la atención es que llevaban una mesa de mezclas y cable como para un concierto de los Rolling. Muy modernos. Entonces, uno de ellos ha intentado entablar conversación con un chaval que iba medio amodorrado por el calor, invitándole a un torneo de baloncesto que se celebraría a finales de este mes. De pronto, como quien no quiere la cosa, estaba en plena labor de evangelización. Medio minuto después, hemos llegado a Cuatro Caminos y Elder 1 y Elder 2 se han apeado, llevándose con ellos la mesa, el cable y la esperanza de haber sembrado una semilla de interés en ese chico por la palabra de Dios y el Libro de Moroni. Al fin y al cabo, en estos tiempos de de pragmatismo y falta de espiritualidad, Dios debe estar en todas partes. O, al menos, intentarlo.

Había escrito un post sobre relaciones que terminan antes de empezar, sobre añorar cosas que nunca has tenido, sobre la angustia que produce tener algo al alcance de la mano sabiendo que nunca lo vas a poder coger. Entonces he encendido el winamp, y ha sonado esto:

Miro la vida pasar - Fangoria

Mi indiferencia natural
Curtida en mil batallas contra la pereza
Borra del mapa todo amor
Por que en mi vida todo acaba como empieza 

Y en plan travesti radical
Le doy la espalda a cualquier muestra de tristeza 
Melancolía o decepción, felicidad o tentación
Todo podría ir a peor

Mientras tanto miro la vida pasar 
Y no sabes cuanto cuesta aceptar que no volverás 
Por el momento miro la vida pasar
Sin venir a cuento alguien te vuelve a nombrar 

Pasado el tiempo sigo igual
A veces pienso que he perdido la cabeza 
Y algunos dias sin razón
Ya ni me late el corazón en esta cárcel de rencor.

Mientras tanto miro la vida pasar 
Y no sabes cuanto cuesta aceptar que no volverás 
Por el momento miro la vida pasar
Sin venir a cuento alguien te vuelve a nombrar   

Siempre he sido fuerte, aunque a veces he dudado
Si la suerte no se ha reido de mi 

Mientras tanto miro la vida pasar 
Y no sabes cuanto cuesta aceptar que no volverás 
Por el momento miro la vida pasar
Sin venir a cuento alguien te vuelve a nombrar 

Y he pensado que realmente no había dicho lo que quería decir y que aunque esta letra no me define al 100%, sí que dice cosas que siento ahora mismo. De modo que sustituyo mi post por esta canción y lo guardo en el baúl de los borradores porque, conociéndome, sé que algún día acabará viendo la luz. Disfrutadla.

Llevaba casi una semana sin saber de él. Otras veces había tardado en tener noticias, pero nunca había pasado de los tres días. Y claro, yo ya estaba como loca, al borde de la depresión, porque dime tú qué razón iba a tener para no querer volver a verme. Nos entendemos tan bien que casi podría decirse que llevamos toda la vida juntos. Como siempre en estos casos, una empieza a repasar (mal hecho, ya que estamos): ¿Qué he hecho mal? ¿acaso no estaba allí cuando me necesitaba? ¿no he hecho siempre lo que me ha pedido?

Total, que es esas elucubraciones estaba yo cuando he sentido una presencia a mi espalda. Me he girado lentamente y allí estaba, mirándome fijamente. Se ha acercado lentamente, con cara de culpabilidad, despacito, como para darle más importancia a la escena. Al llegar a mi altura me ha rozado ligeramente, buscando una caricia. Pero yo he sido fuerte, y me he ido. Eso no le ha hecho rendirse y me ha seguido, porque me conoce demasiado bien. Se ha sentado conmigo y, primero tímidamente, luego con todo el descaro, me ha pedido que le mime. Y claro, yo he caido como una boba. Al fin y al cabo, sabe que no puedo negarle nada. Hoy, mi gato ha vuelto a casa =^o^=

...y en este preciso instante queda inaugurado este blog"

(La multitud enfervorecida grita, aplaude y se mesa los cabellos, mientras una botella de cava se estrella contra el pc... esto, mejor la abro y me la bebo, que no están los tiempos para derrochar).

Dicho esto, voy a postear mi primera entrada. Todo el que alguna vez me haya escuchado (que no oído) hablar sobre mis ganas de tener un blog, sabrá que he llegado a prometer con una mano sobre la Trilogía de El Señor de los Anillos (figuradamente, claro) que el primer post iba a ir dedicado al inquietante mundo de la lencería femenina, y como soy una señorita de palabra, ahí va.

Y es que hay un hecho que me indigna profundamente, me cabrea sobremanera y me lleva a plantearme un recurso ante el Tribunal de Derechos Humanos mínimo: la absoluta marginación en las tiendas de lencería de una prenda que está pasando de clásico imprescindible a especie en peligro de extinción: las bragas (y por ende, la marginación de sus usuarias).

Vamos a ver, que está claro que llevar tanga está de moda (benditas sean las tanga girls), pero de ahí a intentar que TODA la población femenina se pase a esa prenda y deje olvidadas en un cajón sus raíces... Cada vez estoy más convencida de que es una conspiración a nivel mundial. Lo que aún no tengo muy claro es el propósito, pero es maligno seguro.

A día de hoy, cada vez es más común que tú vayas a comprarte una muda (como decía mi abuela) y las opciones sean las siguientes:

   - Tanga (de todas las formas colores y tamaños. Esto último, dentro de lo posible, que no es mucho).

   - Bragas de abuela, que suelen tener el tamaño de un paracaídas mínimo.

¿Qué ha sido de los briefs, las low wist, los bikinis, los indispensables culottes...? Y no es que sea un tema de estética, aunque realmente me parezcan horribles, o de economía, porque te cobran un riñón por algo que tiene menos tela que una servilleta, sino de principios. Sí, habéis leído bien: de PRINCIPIOS, porque, si llevo toda la vida buscando la braga perfecta, es decir, que al andar no se cuele por donde la espalda pierde su casto nombre, no voy  ir yo ahora a ponerme una prenda que va colocadita precisamente en esa parte de mi anatomía con las incomodidades que conlleva. Loca debería estar.

Ainsss, se me pira...

Bienvenid@s!!