Leo con estupor en un periódico digital la siguiente noticia: una mujer es condenada por una falta de vejación injusta a 4 días de localización permanente y a no acercarse a menos de trescientos metros de su hijo o comunicarse con él durante seis meses, por haberle gritado en presencia de unos compañeros en la puerta del Instituto. La sentencia ha sido confirmada por la Audiencia Provincial de Murcia.

Como en la mayoría de las noticias que tienen que ver con temas judiciales, lo que nos llega a nosotros es el desenlace de la película y no el planteamiento y la trama. No sé en qué términos se expresó esa madre públicamente, ni tampoco sé por qué recriminaba a su hijo. Quizá se pasó y merecía un tirón de orejas. O quizá no, y la están sacando seis meses de su casa sin justificación tangible. Lo que me preocupa, y esto lo he comentado con gente cercana muchísimas veces, es el cada vez mayor intrusionismo judicial en la vida diaria de las personas. Y el poder (sí, he dicho poder) que con esto se otorga a determinados miembros de la sociedad. Se acabaron aquellos tiempos en que los menores tenían respeto a sus mayores. No me refiero a miedo o temor reverencial, impuesto a base de la pedagogía de la hostia limpia. No. Hablo de simple y llano respeto a la autoridad que podían representar los padres, y que actualmente está en vías de extinción.

Es fácil escucharme comentar que paso más miedo yendo a los Juzgados de Menores que a los de adultos. Puede chocar, pero cualquiera que conozca ese campo sabe de lo que hablo. Salvo contadas excepciones, nadie les ha puesto nunca un límite de modo que no tienen freno en lo que hacen. Tampoco es extraño en los tiempos que corren escuchar a un chaval decir algo como “a ver si te atreves a tocarme, que soy menor” o “me da igual, como soy menor no me va a pasar nada”. Incluso amenazar a los padres con denunciarles a la primera de cambio. Como le debió ocurrir a esta mujer, porque si la denuncia no la formuló su hijo no se me ocurre quién pudo hacerlo. Y a estas alturas yo me pregunto: ¿nos estamos pasando y sobreprotegiendo a los menores? ¿Se va a volver todo esto en contra de quien trata de poner las normas (y no me refiero sólo a las leyes)?

Yo tengo la respuesta muy clara. ¿Y vosotros?

Bueno, y el estómago, y el hígado, y la carita contraída… Antes de nada, os aclaro que todos estos síntomas no se debieron a una intoxicación o una afección estomacal. Nada más lejos de la realidad, aunque las consecuencias han sido mucho más devastadoras y tardarán tiempo en curar.

M. tiene siete años, los ojos brillantes y se peina con dos coletas. Muy altas y muy tirantes. Es mimosa, simpática y más lista que los ratones coloraos. Bueno, al menos eso es lo que yo me imagino, porque no lo pude comprobar. Cuando conocí a M. estaba acurrucada en una silla al fondo de la secretaría de un Juzgado, abrazada a su madre y en un estado de nervios que jamás había visto yo en alguien tan joven. Quizá os preguntéis por qué. Pues todo esto se debía a que en el pasillo estaba su padre (aunque ella no le llama “papá”, sino su nombre de pila) y que en un ratito se iba celebrar la vista de divorcio de sus progenitores, derivada de un procedimiento de violencia doméstica.

Sinceramente, no puedo poner la mano en el fuego por que sea verdad todo lo que me haya contado mi cliente o por todo lo que alegue el contrario, pero el terror (si, he dicho “terror”) en los ojos de esa niña era innegable. Y la impotencia que eso me produjo, no poder hacer nada para que dejara de pensarlo y que sacara al menos media sonrisa, es lo que me encogió el corazón, el estómago…

¿Recordáis a mi amiga? ¡Pues ha vuelto! ¡Y con fuerza!

Esta mañana, ella solita y sus ganas de protagonismo me han tirado por tierra un divorcio, supuestamente de mutuo acuerdo, que venía coleando desde el 2.003. Dos demandas presentadas, tres convenios firmados y los nervios hechos papilla. Todo por un horrible afán de meter las narices donde nadie la ha llamado y dar más vueltas a las cosas que las necesarias sin dejar que nadie le explique por qué está metiendo la pata de un modo superlativo. Es lo que tiene vivir en las alturas, que no te enteras de lo que pasa a ras de suelo. Hoy al menos me ha sonreído cuando me iba. Esto es amor.

Para colmo de males, al salir de la sala, intento explicarle al casi ex de mi cliente que lo que él objetaba no formaba parte del Convenio Regulador que había firmado unos días antes, de modo que no venía a cuento. Él me dice que sí está. Yo contesto que no, que el Convenio lo he redactado yo y que no está. Respuesta triunfante:

- Tú no tienes ni puñetera idea.

Él se ha quedado más ancho que largo. Yo he entendido porqué a veces en los dibujos animados alguien echa humo por las orejas.

No hay nada como vivir una guardia de juicios de faltas para comprender lo que es el estrés. Creedme. He acompañado a mi jefa en una y pasará tiempo hasta que me vean el pelo en otra.

10:15 Oficina de enlace. Nos dan tres señalamientos de golpe, sin anestesia ni nada.

10:30 Subimos al primer juicio, que tenía que haber sido hace 10 minutos (el Juzgado va con retraso para no variar). La cliente se muestra “difícil”: a todo le pone pegas, no se fía de que mi jefa esté designada para su caso y en su celo casi me pone una queja a mi. Ole. Que sepáis que denuncia que la llamaron “prepotente”. Con eso os digo todo.

11:35 Segundo juicio. Un chico estaba con sus “amigas” rumanas en la Casa de Campo (silencio revelador) y tuvo problemas con una patrulla de Policía. Lleva las fotos de las chicas en la cartera. Encantador. El Juzgado va fatal. Se retrasa.

11:35 No, no me he equivocado: teníamos dos señalamientos a la misma hora. Este es de una riña vecinal. Insultos varios. Necesitábamos intérprete de árabe. Se retrasa.

12:30 Mientras esperamos nos avisan de un cuarto juicio, y eso que aún tenemos dos pendientes. Genial.

13:20 El último: discusión en una peluquería. Faltan testigos. Se suspende.

Al final, entre suspensiones y retrasos, hemos salido de los Juzgados a eso de las 15:30, sin saber si a mi jefa la iban a volver a llamar y tras haber recorrido el mismo pasillo arriba y abajo unas 20 veces (sin exagerar). Ante esa situación, me he tomado la tarde libre para dedicarme a otra actividad aún más estresante: buscar un sitio para cenar este finde. Ha sido duro, horrible y desalentador, pero esa es otra historia que deberá ser contada en otro momento...

Espero que recordéis mi entrada del 3 de Junio (alguien m dice cómo poner el link???), porque hoy he vivido el siguiente capítulo.

He tenido que ponerme en contacto con la pareja de hecho del hermano difunto (y no podía ser en día más propicio) para que me dijera si la madre, única heredera, quería seguir adelante con el procedimiento penal contra su otro hijo, en el que éramos acusación particular. Así es como me he enterado de que la pobre mujer, casi centenaria, se cayó el otro día y está hospitalizada con la cadera rota, con lo que de acusación particular ya nada. El caso es que este hombre estaba muy preocupado por una posible segunda autopsia que se había solicitado que se le realizase al finado para concretar la causa de la muerte, y me ha vuelto a preguntar por ella. Yo ya no sé cómo explicarle que nos la denegaron hace ya meses, pero me ha tocado “volver con la burra al trigo”, que decía mi abuela:

-         - ¿Y lo de la segunda autopsia? blablabla

-         - Vamos a ver,

-         - Blablabla

-         - ya le explicó mi compañera

-         - blablabla

-         - en su momento

-         - blablabla

-         - que se solicitó al Juzgado

-         - blablabla

-         - y que nos dijeron

-         - blablabla

-         - que no la iban a hacer

-         - ¡Claro que no la van a hacer! ¡El muerto ya está incinerado!

Y digo yo, ¿entonces para qué pregunta?

[Esta conversación es real.]

- Vamos a ver, usted iba conduciendo de madrugada, le pararon en un control y dio positivo, ¿no es así?

- Sí.

- ¿Dio 0,81 la primera vez y 0,82 la segunda?

- Sí

- Aquí dice que iba zigzagueando y que reconoció haber bebido 6 latas de cerveza y no haber comido nada en las 10 horas anteriores... Mire, esto es un delito (...) y la pena es de 1 a 4 años de retirada de carné y multa.

- Pero es que yo necesito el carné para trabajar.

- Ya, pero es que su tasa de alcohol en aire espirado era muy alta, y dudo muchísimo que el Fiscal esté de buenas respecto a un acuerdo.

- Es que tengo 3 hijos.

- Tendrá que buscar un trabajo en el que no le exijan el carné.

- Yo necesito dinero. Como me lo quiten, cojo una pistola y me lío a robar bancos.

A esto le llamo yo afrontar los problemas con madurez, sí señor.

El miércoles fueron amenazas familiares. El jueves, pelea de pandillas adolescentes (con navajazo incluido). El viernes, una cleptómana que robaba para convertirlo en dinero y devolvérselo a los dueños en forma de viandas y presentes varios. Con estos antecedentes y tras un finde en el que he sido más bien una especie de lirón o de osita hibernante, el lunes se preveía glorioso Y lo ha sido. No voy a hablar de las tres veces que la combinación de tacones de aguja + lluvia ha estado a punto de matarme en dos establecimientos comerciales. Nop. Voy a hablaros de lo siguiente:

X está casada con Y, pero en un momento de bajón emocional encuentra gran apoyo en Z, y se lía con él. Z, que debe estar más sonado que las maracas de machín, tiene días estupendos y días en que amenaza con la autolesión o con las penas del infierno si el affaire se acaba. Duran así unos 9 meses, hasta que Z intenta estrangular a X en un arrebato (dudo que fuera pasional) y ella se acaba de convencer de que debe denunciar (y mi compañero la convence de que se lo cuente a Y). Y decide apoyarla en este cáliz, y además también está involucrado por liarse a “caricias” con Z.

Esta mañana, X e Y tenían que declarar en el juzgado, y yo iba a asistirles. Hora y pico ha durado la espera en el pasillo, tiempo aprovechado para repasar las declaraciones y comentar los pormenores de la historia. Hete aquí que X ha decidido que era el mejor momento para confesarle a Y que Z tenía su nuevo número de móvil (que ella había cambiado por miedo) y que se habían mandado mensajes. Tras quedarse ojiplático (que no sé si es un término que exista pero me parece la mar de descriptivo), Y ha desatado las furias infernales. ¿Adivináis a quién le ha pillado en medio? ¿Quién ponía cara de “Uhmm, ¿han pintado?” sin saber hacia dónde escapar? Haceos a la idea de que he tenido que entrar a la secretaría a pedirle al oficial que se diera toda la prisa del mundo porque la situación ya me resultaba insostenible. Es por cosas como esta por las que nunca me aburro y por las que creo que nunca seremos justamente pagados. Podéis creerme.

(Ya que estoy, hago firme propósito de volver a ser una bloggera en condiciones a lo largo de esta semana. Palabra).

El martes tuve que irme de excursión a Parla*. Y no es coña. Al cabo de la semana hago más kilómetros que Willy Fog. El caso es que allí estaba yo, con el mode toga/on, al cabo del infarto (porque siempre tiene que surgir algún imprevisto) y hablando de naderías con la procuradora, cuando se tuvo que ir a resolver un asunto aprovechando la espera y yo me quedé con el cliente. Momento pelín tenso, porque cuando ya le has explicado 3 veces el procedimiento, no queda mucho que decir. Estaba yo en mi dúplex de la parra particular cuando el señor me dice:

-                 - Oiga, ¿aquí no hay que tener una edad para ser abogado o procurador?

Tras recuperarme de la sorpresa y acordarme de Supergrass, le explico (mi cliente es extranjero) que una vez terminada la carrera de Derecho, el único requisito (al menos para la abogacía) es colegiarse, y él me dice que tanto la procuradora como yo le parece que somos muy jóvenes. Lo que no me dice (y prefiero no preguntarlo) es si eso reduce su confianza.

El caso es que ya es la segunda vez que un cliente me hace ese comentario, y yo no tengo muy claro si deprimirme, cabrearme o alegrarme. La duda me ha durado hasta hoy cuando mi jefa me ha felicitado por la redacción de un recurso, así que he decidido alegrarme. Y al que no le guste, que no mire XD

* Para los de fuera de Madrid, explico que ese municipio se utiliza para decir que uno se va muy lejos.

Perdonad que hoy no os visite ni que conteste a vuestros comentarios, aunque sabéis que los agradezco (y me hacen pensar en presentaros al compañero de viaje de Norte). Perdonad que hoy me retire a un rincón oscuro, echa un ovillo, y trate de no pensar.

Llevo todo el día con náuseas, con el cuerpo revuelto. Asqueada del mundo y sus ocupantes (siento meter a todos en el mismo saco, pero esto me supera). Comenzar la mañana leyendo cosas como:

“Como vimos que la chica no oponía resistencia cuando XXX la llevaba tras los arbustos pensamos en acostarnos todos con ella, de modo que alguien fue a comprar una caja de preservativos y los repartimos entre todos”,

“Yo tenia el segundo turno, pero YYY me pidió que se lo cambiara y accedí. Aún así me quedé mirando. Como ella lloraba, pensé que quizá no quería que pasara nada de aquello, pero no dije nada por si los demás se volvían contra mí”,

“Ella vino llorando, y cuando me contó lo que la había pasado me la llevé de allí. Dos de aquellos tipos nos siguieron y nos alcanzaron en una cafetería. Todavía pretendían acostarse con ella, así que salimos corriendo en cuanto pudimos”, no es lo mejor; creedme.

Haciendo un cálculo rápido descubres que la chica de la que hablan es menor (es su primer año como “teen”), y que XXX e YYY son treintañeros; eso sólo ayuda a poner peor las cosas. La Ira sigue a la Furia, y tras ellas sólo quedan el Asco y la Pena.