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7/25/2005 Verso, perla, pluma y flor"Margarita está linda la mar,
y el viento, lleva esencia sutil de azahar; yo siento en el alma una alondra cantar; tu acento: Margarita, te voy a contar un cuento: (...)"
Rubén Darío
Recuerdo que mi madre me recitaba esta poesía cuando era pequeña para intentar que me durmiera (aunque nunca lo consiguió). Me trae recuerdos cálidos de noches de invierno y de guerras perdidas (la de mi madre para que me durmiera a mi hora), y de mí, soñando con ese maravilloso prendedor.
Todos nos hemos cansado de escuchar que la gente a la que le van las cosas bien "ha nacido con estrella" o "tiene estrella". Me parece una metáfora muy bien lograda; al fin y al cabo, ¿que mayor suerte podría hber que poseer algo así como guía?. Por el contrario, hay quien mantiene que la suerte se la labra uno mismo, y yo, a mis 25 años, quisiera saber si aún hay en mí inocencia suficiente, como la de Margarita, para volar hasta la bóveda celeste y hacerme con una.
Es posible que cómo me salgan las cosas no dependa de ella sino de mí; es posible que todo dependa de cómo me enfrente al día a día, pero el poder de la sugestión es grande, a mi me gusta soñar, y, ¡qué narices!, sería precioso tener una estrella. 7/13/2005 Elecciones
Te desdibujas, y no sé si quiero. Intento olvidarte, y no sé si puedo. Quédate o vete, pero no me lo cuentes. Prefiero descubrirlo cuando despierte.
7/5/2005 Se queríanSe querían.
Sufrían por la luz, labios azules en la madrugada, labios saliendo de la noche dura, labios partidos, sangre, sangre dónde? Se querían en un lecho navío, mitad noche, mitad luz. Se querían como las flores a las espinas hondas, Se querían de noche, cuando los perros hondos Se querían de amor entre la madrugada, Se querían de día, playa que va creciendo, Mediodía perfecto, se querían tan íntimos, Amando. Se querían como la luna lúcida, Día, noche, ponientes, madrugadas, espacios, Vicente Aleixandre 6/14/2005 La muñecaSola, desde hace tiempo espera, donde la última vez, la caricia, el abrazo, el beso que nunca llega. La mirada, perdida; su sonrisa, lánguida; el vestido raído sin brillo y sin color. Su carita radiante ahora es vieja, sin luz; la belleza marchita del que mucho vivió. Una capa de polvo va creciendo sin pausa, y es prueba fehaciente de que alguien la olvidó. Sola, en un estante, la muñeca de trapo espera, desde hace tiempo, una muestra de amor.
Nota aclaratoria: este amago de poema tiene ya unos años; lo he encontrado hoy, revolviendo entre papeles, y me he dado cuenta de que la muñeca de la que habla, sigue en mi habitación, manteniedo la sonrisa. No he podido evitar abrazarla. 6/2/2005 Poema 12Se miran, se presienten, se desean, Oliverio Girondo
PD: No pensaba postear nada más hoy, pero he tropezado con esto y me apetecía compartirlo. Espero que os parezca tan especial como a mi.
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